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DOMINGO

Domingo. Hace sol y los dueños sacan a sus perros a pasear (rastreo en la estantería y abro un libro de Julio Camba). Algunos son dóciles y se dejan llevar por la tensión de las correas; otros se hacen la ilusión de estar paseando a sus perros, pero ¿qué ilusiones no será capaz de hacerse este ente tan presuntuoso que se llama el ser humano, este omnívoro comedor de verdades y mentiras? La tinta del rotulador amarillo recibe la escasa luz de la ventana. Domingo. Hay nubes y hace frío. Los árboles se visten con los hilos de la bruma. El viento levanta los charcos de las calles viejas. El musgo negro de las chimeneas se ablanda y tose en silencio. Gotea hielo el aire. La ciudad está casi desierta. Huele a churros por la calle donde paseo y siento no tener hambre en esta mañana de aceras llenas de barro y bares solitarios. Cuántos desayunos en la memoria tienen ese olor. Mi padre llegaba temprano dando voces con los tallos enlazados en un junco (andaluz de Andújar así los llamaba). Nos despertaba, nos levantaba, nos gritaba que estaban calientes, todos a la mesa, comenzaba un día feliz, porque mi padre no soportaba que los domingos no fuésemos solo felices. Mi madre mientras tanto tenía el Cola Cao esperando y en la radio nos decía una canción que era el alimento ideal para todos, sobre todo los niños. El olor del café ya había comenzado a despertarnos. Qué maravillosa era la vida aunque fuésemos pobres. Qué felicidad ese momento amarrada en el pecho para siempre. Domingo. Está nublado. Mi perro Woody saca a mi hijo a pasear y él va como un Trump creyéndose que manda. En cada esquina se paran los dos como exploradores que otean una brújula, pero es el perro quien decide los caminos y rastrojos que mojará con su orín. Creemos los humanos, tan presuntuosos, que hemos domesticado a los perros. Y ellos, que nos aman y conocen, procuran no herir nuestro orgullo, nos hacen creer que somos nosotros quienes los llevamos a ellos. Y pasa igual con la vida. Creemos que la llevamos adonde queremos, pero es ella quien nos lleva adonde ella quiere. Somos plumas para todo el viento que sopla. Así es, ha sido y será.

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