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RÍO ARRIBA

27/10/2013

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Es increíble por qué poco en fútbol se puede pasar de la alegría a las letanías persistentes. Pues, más que el clamoroso penalti no pitado a Cristiano, si el disparo de Benzemá hubiese llegado a la red, en ese gran momento, ahora hablaríamos de otro partido. Y seguro que el Madrid tendría la conclusión de que la justicia existe en el fútbol. Quizá un milímetro más abajo habría bastado. Quizá una bolsa de viento hacia la yerba. Sin embargo, ese balón que hizo temblar al poste, espoleó al Barça. Le dio el miedo preciso para que recuperara su fantasía, su presión, su fe. Luego llegó la dulce vaselina de Alexis, que tumbó al portero alto, y escribió la poderosa injusticia de la segunda parte.

Ese otro Madrid (el de la primera fue un muro sin veneno) no tuvo al árbitro, al destino y a Valdés a su lado. Avanzó río arriba, empujando con los remos por las difíciles aguas del Nou Camp. Allí la pasión llena de fe el corazón de sus jugadores cuando están rotos de sangre. En ese momento aparece por el viento una energía extra. Entonces Alvés vuelve a pinchar al enemigo, y Xavi e Iniesta reinician, con los músculos desgastados, la melodía de pases.

De todas formas este partido me suena. Si me olvido de los últimos de Mourinho, que parecía haber encontrado el tacto para enfadar al Barça, ya está visto. Hace tiempo era al revés. Muchas veces se hablaba de la pesadumbre catalana. Ahora es furor, y si yo viviera allí, al menos no querría la independencia si tuviera que perderme la costumbre de estos partidos. Son fútbol puro en vena. Y ahora fútbol triste para el Madrid.

Incluso el gol supersónico de Jesé implicó, en la práctica, más tristeza. Corroboró la sensación de saber que fue posible. De comprender que si los hilos del viento hubiesen sido favorables, ahora el Madrid tendría, realmente, un empate o una victoria. Pero a veces en fútbol es cuestión de milímetros. Y lo demás es silencio.

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