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DONDE HABITE LO PERDIDO

27/11/2011

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Algún día me gustaría ver con mis ojos el libro perfecto que nunca escribiré. Y ver el semblante de aquel día que siempre estuve esperando y nunca llegó, o los ojos de las personas que sentía vendrían a mi encuentro y jamás se acercaron a mi lado. Me gustaría encontrar el diario que lanzó Thomas Mann al fuego porque contenía escenas demasiado secretas. O los argumentos de las miles de tragedias griegas que murieron entre el polvo de la historia. De ellas sólo conocemos las 32 de Esquilo, Sófocles y Eurípides. O los libros perdidos de Tácito que menciona Borges en “La Biblioteca de Babel”, o los escritos de juventud de Aristóteles y muchas obras de Safo, Menandro o Demócrito, pues de la cultura griega sólo conocemos el diez por ciento. ¿Dónde estarán esas miles de páginas? ¿Se habrán perdido ya para siempre y de nada habrán servido todas las horas que cientos de autores gastaron en crearlas? Quizá haya un lugar en el que el olvido se acumule, en el que lo perdido mantenga su existencia. Así nos lo dijo el poeta Bécquer y repitió después Luis Cernuda entre otros.

El poeta Bécquer lo dijo con unos versos que hacen temblar las entrañas y soliviantan el enigma de la vida: Los suspiros son aire, y van al aire. Las lágrimas son agua y van al mar. Dime, mujer, cuando el amor se olvida, ¿sabes tú adónde va? Adónde van las sombras que no han podido tener el cuerpo que esperaban, las miradas que se murieron esperando que apareciera delante de ellas lo deseado y añorado, aquello que el destino jamás quiso conceder. Dónde estará el primer libro que escribió Malcolm Lowry, cuyo manuscrito fue robado y del que jamás se supo, o la segunda parte de “La Galatea” de Cervantes, o el “Crisóstomo” que Shakespeare escribió inspirado en “El Quijote”, libros cuyas palabras, alejadas de este mundo, quizá vivan en ese lugar sin aire del que nos hablan los poetas con su imaginación y los teólogos con su fe.

Tendrá que haber un lugar que guarde lo perdido. Una biblioteca que guarde las palabras muertas. Y las que no pudieron nacer pero se asomaron a la puerta de la vida. Allí estarán los mapas del mundo que dibujaron los geógrafos chinos, las novelas que Kafka quemó, las que se tragó el agua enviadas por la soberbia de Balzac o ese manuscrito de 2000 páginas, llamado “Stephen Hero”, que Joyce arrojó al fuego deprimido por sus relaciones con las editoriales. Si algo nos diferencia a los humanos de los otros animales, es la no resignación ante la pérdida. Y si esa no resignación existe, podremos concluir que será por algo. Y por eso quizá un día lleguemos al lugar en el que habita el olvido, y allí nos estará esperando todo lo que en el tiempo perdimos y añoramos.

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