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LOS SANTOS Y CHICHARITO

25/04/2015

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Setenta mil almas estaban empujando con el aliento. Y seguro que a miles de kilómetros una anciana rezaba a sus santos para que aquel chaval consiguiera el gol. Una empatía profunda recorría el Bernabeu. A mi lado un madridista sin sombras, con la camiseta del número siete, dijo al niño y al abuelo que hoy prefería que marcara Chicharito. Se trataba de sentir cierta justicia divina anclada en lo bonancible. Sabes niño, dijo, cuando lo fichó el Madrid su abuela declaró que los santos le habían dicho que a su nieto le esperaba algo grande. La profunda tristeza que le producía sentirse perdido en Inglaterra iba a morir.

Antes de marcar, Chicharito tuvo un par de ocasiones. Una se fue saludando el poste, con Oblak derrotado, y el campo en pie casi llorando porque Chicharito marcara. El mejicano puso todo de su parte. Se le notaba con los músculos deslavazados. Pero cuando el maldito balón parecía encarrilarse hacia el puerto de las redes dio un vuelco y salió buscando la cal del fondo. Un sedoso, misterioso, largo ¡uy! recorrió las gradas casi sin molestar la angustia que estaba aguantando el partido. Si Dios es justo, me dijo mi acompañante, tiene que marcar Chicharito. Tiene que hacer el gol que salve la eliminatoria. La verdad es que el Atlético jugaba a que el tiempo terminara en los penaltis. El Madrid se lo estaba ganando con tesón y garra. Y qué mejor manera de levantar la épica que con un gol de Chicharito.

Hasta que llegó el gol y se cayó el estadio. Imagino que la abuela estaría viendo el partido, y que en ese momento, se echó en los brazos invisibles de sus santos. Imagino que medio Méjico saltó de las butacas. Y que en los bares se sintió bogar la justicia divina. En el campo el padre madridista le dijo al hijo que había pasado lo que tenía que pasar. Que la novela extraña de la vida a veces se llena de justicia y poco más debemos preguntarnos.

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