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EL MUNDIAL DE LOS BARES

07/06/2014

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El plasma oscuro del bar del barrio espera el mundial. Aún es pronto, pero el televisor parece saber la que se le viene encima. Los espejos recuerdan las noches de vítores y cava, las tardes con el monótono verbo del locutor, el calor de la gente haciendo trabajar más al aire acondicionado. En el bar de mi barrio, que se llama Juani, Luis, el dueño, ha comprado mesas y sillas nuevas para que la gente pueda menearse a gusto.

En el anterior mundial un parroquiano, que estaba sentado en una silla cochambrosa, cayó al suelo cuando Robben se acercaba a Casillas. El hombre, que tenía un trozo de pizza en la boca y la caña dispuesta al trago, al ver el desparpajo del holandés, pegó un brutal respingo y destrozó el viejo esqueleto de la madera. Y como Luis piensa que en este mundial vamos a sufrir más, pues ha cambiado el mobiliario, para que la gente pueda revolverse sin miedo.

Ya queda poco para el mundial y los calamares esperan en la sombra. Los tomates viajan por autovía. Las patatas duermen en la panza del frigorífico. Los amigos ya echamos las cuentas de los partidos que veremos. Incluso uno, Javier, de natural esquemático, ha hecho un estadillo que llega a la final.

Sí, la confianza es grande aunque todos, por lo bajini, susurramos que será dificilísimo repetir victoria. Nadie lo ha conseguido. Pero les digo que al igual que repetimos en la Eurocopa, también podemos hacerlo en el mundial. Con una ligerísima hebra de escepticismo todos me dicen que de acuerdo.

En el mundial de Sudáfrica el bar estuvo lleno todos los partidos. El plasma fulguraba luz y fe. Los veíamos como si estuviésemos en el campo. Pitos al árbitro, comentarios, insultos, gritos, vítores, todo nos envolvía para que nos ausentáramos del bar, y luego nos sintiéramos cerca del olor de la yerba. El plasma del Juani es tan grande, tan gigantesco, que uno cree puede darle la mano a los jugadores.

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