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CERCA DE LA LUNA

18/01/2014

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Hay un instante en que parece que el partido se llena de intercambios, o echa chispas como si dos buques chocaran y el sonido del rasgueo de las zapatillas fuera el chirriar del acero. Pero entonces el Madrid encuentra un turbo profundo. Imprime una velocidad vertiginosa. Es como si un juego lejano cruzara el océano y notas de talento de la NBA llegaran al campo. Sergio Rodríguez comienza a enchufar triples. Se interna en la zona como un merodeador astuto. Pasa por los brazos y las piernas de los gigantes como David rompiendo a Goliat.

Y Bourousis se agarra el suelo. Abre los brazos y es un muro contra el que chocan ilusiones ya casi muertas. La mirada inteligente de Sergio Llull despierta. Marca desde lejos cuando parece que va a entrar, y anota desde cerca cuando esperan un tiro lejano. Cruza una y otra vez la cancha liderando a un ejército ganador, o siguiendo a su marcaje como un defensa central. ¡Defensa, defensa!, parecen decir con sus músculos al unísono cinco sombras blancas que ciegan la luz de los atacantes. ¡Defensa!, Mirotic, Reyes, Mejri, aguatan cualquier ataque que pretenda romper la empalizada.

Y entonces Rudy, Carrol, los bases, Darden, frente al sudor improductivo del contrario, ponen ese turbo y caen los puntos como si llovieran del cielo del pabellón. Desde dentro, desde fuera, con una lógica aplastante, van durmiendo la fe del contrario. Despiertan entonces los gritos de los suyos. Calla el bramar de los otros, como contra el Partizan de Belgrado. Este Madrid tiene algo que no se había visto, un perfil NBA que asusta, que destroza. El veterano Reyes es el puente de los sueños que une el pasado y el futuro.

Verlos jugar es quitarse el sombrero. Tiene uno miedo hasta de desplegar el halago, por si acaso genera una confianza destructiva. Creo que no. Pablo Laso está curtido en mil batallas. Y estoy seguro de que tendrá siempre el despertador de la humildad encendido.

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