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LA BUHARDILLA

16/02/2013

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Escribo al atardecer y las luces de la ciudad comienzan a guerrear con el horizonte que se va oscureciendo. En mis manos tengo un libro de Ezra Pound y algunos de los últimos versos que he leído danzan en mi mente intentando sembrar sus dudas o sus certezas, o solo esa esa belleza enigmática que suele haber en los buenos poemas. He dejado el libro entre las piernas al leer una cita de Lope de Vega que Pound le pone a un poema denominado La condolencia. La cita contiene unos versos muy profundos y hermosos, capaces de quedarse en el cerebro germinando pensamientos o sueños. Dice Lope que "a mis soledades voy, de mis soledades vengo, porque para andar conmigo, me bastan mis pensamientos". Recuerdo enseguida otros versos de Machado que dicen algo así como que el que habla solo, espera hablar con Dios un día. Intento entender, a través de la poesía, que quizá, a pesar de todos los profetas y enviados, si Dios quiere hablarnos lo hace adentro, en ese profundo oscuro en el que somos, o pretendemos ser, lo que en verdad somos cuando cerramos los ojos.

Mientras reflexiono con estos argumentos poéticos la noche se cierne sobre la ciudad. Desde la atalaya de mi buhardilla percibo la raya oscura del horizonte, y cómo las luces de las farolas quieren apoderarse del aire de la noche. Me embarga entonces cierta confusión. Pues al ver tanta noche siento que el enigma de la vida es demasiado oscuro, que es demasiado complejo, y ni aun con los pensamientos de mi soledad puedo entenderlo. Ojeo entonces otros versos de Pound, por si acaso entre la poesía y el azar encuentro alguno que vuelva a darme una luz que sienta verdadera. Y los días no son suficientes, dice Pound, y las noches no son suficientes y la vida se escurre como un ratón de campo sin menear la yerba. Ah, me digo, es imposible vivir solo adentro. La vida se escurre, pasa, se aleja, es imposible esconderse del todo en uno mismo. Esa reflexión me mantiene un rato mirando los neones publicitarios del centro de la ciudad, que se ven diáfanos desde el cristal de mi buhardilla.

Y algo desconocido, que quizá me habita o me espera, me dice que siga abriendo el libro al azar, que busque el mensaje de la poesía. Y entonces, abriendo el libro con los ojos cerrados, llego a un poema que se llama La buhardilla. Qué coincidencia. Siento que quizá ese poema haya sido escrito para mí, para leerlo en mi buhardilla. Lo leo y encuentro los versos que me estaban esperando. Nada hay mejor en la vida, dice Pound, que esta hora de claro frescor, la hora de despertarnos juntos. La noche es profunda ahora, pero entiendo el mensaje que la poesía y el azar han puesto en mis manos. Sin el amor todo es oscuro.

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