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LA FAMILIA BIEN, GRACIAS

24/11/2011

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Mientras Nadal añoraba al Nadal que conseguía desquiciar a Federer, o al que hacía mirar a Djokovich al cielo en pintoresca súplica, el Madrid se daba un festín de luces y de goles. Mi paisano, que tiene grabado a Juanito en el estómago y un piercing de Ronaldo en el pezón, tiene una sonrisa que no le cabe en los labios. Éste gozo de ahora ha sustituido a los viejos sentimientos. He visto sus lágrimas tantas veces, en aquel tiempo, cuando el Madrid jugaba bien y no ganaba o cuando no jugaba bien y ganaba. Unas pocas noches en el bar, muchas ilusiones y muchas veces el gesto confuso del que no quiere perder la esperanza. Ese tufo a suerte agria en los octavos, ese dolor en la noche esperada lo ha disuelto el hechicero de la tribu.

Hace pocos años merodear por el área del Madrid era como ir por un coto jugoso. El grandioso ataque de los genios apenas tenía regreso y la defensa se ahogaba. Fue entonces cuando se dijo aquello de que ser defensa en el Madrid era profesión de extremo riesgo. Aunque no tanto como ser entrenador, y si no que se lo pregunten a Camacho, quien duró menos en el puesto que una idea en Facebouk. Demasiadas veces el equipo era un Titanic partido en el mar, y esa sangre espartana de los equipos sólidos y poderosos, aparecía y desaparecía como un Guadiana de sudor y músculos. Mientras el Barça creaba un imperio en las barbas del emperador Florentino, él se hartaba de sorber la cal y la arena. Grandes partidos y grandes derrotas incomprensibles, incluso goleado por el humilde vecino del barrio. Las lenguas de doble filo no cesaban de murmurar. Decían que algunos jugadores, con el olor de los neones nocturnos, se hacían amigos de los barrenderos de la madrugada. La familia hacía aguas por el lado que más duele, la desunión de sus miembros.

Y en eso llegó Mourinho y mandó parar. Se acabó la diversión. Todo comenzó a funcionar. Su medicina fue la de los mosqueteros: Todos para el equipo y el equipo para todos. Mou tiene el manual del éxito en su cabeza. Y ha pulido sus aristas. Antes era una mezcla de Maquiavelo y Rasputín, y ahora es del Dalai lama y Gandhi. Ha entendido que el pacifismo y la fuerza interior son más poderosos que una flota de destructores.

Al fin reina en casa la concordia. La familia siente los lazos de sangre. Saben que sólo unidos podrán vencer las aguas traicioneras del futuro. Ahí está el Atletico, que a pesar de los altibajos ya no es una pera en dulce, sino una manzana que quiere ser amarga. Y enseguida el momento de la verdad. La batalla contra los duendes, el Barça imperial, la flota que espera en todos los mares, la mejor prueba contra la unidad de la familia. Si la supera seguro que estará todavía más unida y podrán agradecer a Dios que continúe la prosperidad. Y si no se verá la verdadera fuerza de esa unidad. El valor real del corazón se conoce en la desgracia. Pero ahora, cuando pregunto a mi paisano, me contesta que “la familia bien, gracias”. Y no se refiere a su casa, sino a los millones de madridistas que hay en el mundo.

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