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UNA FLAUTA EN LA NIEBLA

16/01/2011

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Leía versos en mi buhardilla. Afuera el sol estaba confuso. El viento apenas quería volver de la noche. A lo lejos el Ave se perdía entre los olivos como un gusano supersónico y gigantesco. El cielo, azul y blanco, acogía algunas nubes que se olvidó de llevar la tormenta. Leía los versos del libro El viento entre las ruinas, del poeta José Luis Morales. Y mientras leía, quiso el destino que escuchara la flauta de un afilador. El recuerdo de ese sonido hizo que me bañara en las sombras de días olvidados. Las metáforas de José Luis me alcanzaron las sienes, dieron de lleno en la diana de un corazón que ya tiene cincuenta años y sigue queriendo ser un niño. La música del afilador me dio de lleno en el laberinto de la memoria oculta.

La vida era sencilla, jugar, dar vueltas, vivir, dejar que el tiempo fuera un traje holgado. Y ahora, con cincuenta golpes de niebla en el paisaje, siento que cuando viajo hacia los días abandonados en las ruinas de mi mente renacen todas mis escenas oscuras. Un colegio en la falda de la montaña, el lamento de unas piedras heridas por el musgo en el corazón del otoño, un caserío en la alameda de un río que no sabe que su agua se pierde en un último viaje, la cal golpeada por un viento que acumula motas de carbón y bruma, una cuesta larga hacia la primera bella soledad del sueño de los niños. La música del afilador llegaba hasta las sábanas. Era el primer sonido de la victoria de la luz en la mañana.

Las palabras pueden matar a la muerte. La música puede reencontrar lo abandonado. Y aunque todo está en ruinas hay momentos en que se siente que todo sigue en pié, y que con el yeso que levantan las palabras y la música, la casa que murió reluce de nuevo, puede volver para vivir.

En el principio fue el Verbo y con el viajo por el río Jabalón y por todas las casas que la memoria va creando. Casas llenas de cristales rotos y muros desvestidos que ahora vuelven a tener sus sábanas limpias. Lo importante es que la vida vuelva y goce creando otra nueva soledad desde la muerte. El afilador sigue recorriendo con parsimonia todo el barrio…

Qué nostálgica es la mañana. Manuel, Gracia, Miguel, Candelaria, Robin, Blu, Juan… mis amados fantasmas, sois vosotros quienes escribís estas palabras. Mis dedos sólo transcriben recuerdos que quieren volverse de carne y hueso, pintan rostros en el escenario de una bruma que nadie ha conquistado. Personajes sois de una obra en donde la muerte tiene el enigma de la vida y la vida tiene el enigma de la muerte.

El afilador sigue recorriendo las calles. La flauta suena suave, llena de añoranza y de sombras que tienen venas por las que, en vez de sangre, corren los días que ha creado el silencio del olvido.

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