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TARDE DE OJOS TURBIOS

23/10/2010

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La melancolía es el rostro del viento del otoño. Shakespeare la llama en una de sus más desconocidas y hermosas tragedias, “La vida y la muerte del rey Juan”, humor turbio y ella es la que embarga a sus personajes cuando el destino les da la espalda y sucede contrariando sus deseos. Leo esta obra mientras la llovizna del otoño se estrella contra los cristales del templo de mi intimidad, que es mi buhardilla. Al atardecer, cuando la penumbra comienza a ser un dios del paisaje, es cuando más me gusta enfrascarme en los libros. Sobre todo en los libros de poemas, poco atrayentes en general, mucho menos que las novelas, pero que te conectan con la intimidad del tiempo y con la belleza y nostalgia del ambiente mejor que cualquier otro texto, si son buenos claro. Leo también ahora, en este otoño que se desnuda más lento que nunca, a algunos de mis amados poetas catalanes. Incluso los intento leer en catalán, porque la lengua catalana, al igual que la portuguesa, es de una sonoridad poética inigualable.

Joan Margarith y Joan Vinyoli son dos de los que ahora enriquecen mis momentos de soledad otoñal. Vinyoli comienza uno de sus poemas “Viento de otoño” con una fuerza espiritual que vibra en lo más profundo de mis pupilas como el pulso de un silencio misterioso en una llanura solitaria. Vent de tardor, vent solitari, vent de la nit, obscura força que es deslliga del infinit i torna a l’infinit…Viento de otoño, viento de la noche, viento de soledad, fuerza oscura que mueve el apetito del infinito y vuelve al infinito, dice con una magia poética y una lucidez suprema. El viento, el infinito, el otoño, la soledad, esa sensación de tener un libro en las manos y alejarse uno de todo para entrar en el mundo nuevo que se hace entre el autor y el lector. Porque al leer un libro uno le roba al autor sus palabras. Las hace suyas y crea con ellas su propio texto. Sobre todo, como decía antes, si es poesía, poco afamada insisto, pero de verdad alimento del enigma humano, de esa nostalgia desconocida que a veces nos embarga, de las preguntas sin respuesta.

Mientras escribo, en un día cualquiera, la tarde se ha puesto turbia. Llueve un poco, el viento se expande, los árboles se resisten a su muerte lenta, el tiempo no quiere pasar porque quizá le tiene miedo al terrible y frío invierno que se acerca. El tiempo es el único rey de las sombras y de la luz, es el único imperio en el que vivimos. La melancolía es un gesto en el que caben muchísimos sueños. Sobre todo en una tarde de otoño que se duerme en las almohadas del crepúsculo.


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