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Columnistas fascistas

30/08/2002

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Hace poco, acusaba de fascistas el afamado columnista Manuel Vicent a los afamados columnistas que escriben en las ultimas de los periódicos las crónicas de sociedad. La razón que planteaba era la indefensión manifiesta de los monigotes que aparecen en sus crónicas. Me imagino que se refería a personalidades como las de Belén Esteban, Nuria Bermúdez, Yola Berrocal, la Obregón, el Neira y demás fauna mediática que tiene como objetivo el ser objetivo de las cámaras por los trasuntos más variopintos que la estupidez pudiera imaginar, desde moler a polvos a alguien, hasta inyectarse silicona en los juanetes o en las neuronas invisibles. Dice Vicent que los grandes columnistas, con sus millones de lectores, se cachondean de estas mesnadas tratándolos como marionetas sin que los acosados tengan posibilidad de defensa. ¡Eso es fascismo!, clamaba el afamado escritor enseñando un aura de santo de la progresía en sus cuarenta líneas de evangelio.

A mi parecer, este genio nacional del texto breve, pretendía, antes que nada, sentar cátedra. Cátedra de moral, de progresía, de abogacía del desamparo, de originalidad temática y sobre todo de guía espiritual de la retórica agosteña. Cuando se ha sido guía espiritual, el aura se queda en la pluma para siempre, aunque en un determinado momento uno sólo se guíe a sí mismo. Quizá también el maestro deseaba joder la ironía y la sátira que plumas reconocidas nos entregan, como venganza a la invasión de tanto bambarria, cada mañana.

Y en parte lo consiguió, porque últimamente noto cierto pudor en las negritas. Es como si el plasma agosteño de fétidos chinches se hubiera reducido. Percibo que esos grandes columnistas, quienes según Vicent ocultan un bigote civilero, han dulcificado su mordacidad, reducido su listín de escoria mediática y usan generosamente cierta caridad literaria con la interminable plaga de insustanciales cebollinos, o tontinos, que diría melosamente el ripipí Arturo Fernández. Así es. Al día siguiente de aquella normativa vicentiana, que publicó El País en su columnita final, Maruja Torres escribió un denso, soporífero, oscuro artículo sobre la CNN que todavía nadie ha logrado descifrar. Y la bellamente maliciosa, agudamente descriptiva Carmen Rigalt, salió a responder al santón con indirectas, ironía y defensa numantina frente al sonoro moralismo de ese gran maestro que es capaz de escribir la misma columna quinientas veces sin morir en el intento.

En todo caso, ambas se moderaron. Y a mí me duele tal anemia porque amo los yambos contra los arribistas insolentes, contra los malos tertulianos, contra las mujeres hechiceras o contra la escoria de Roma, que dijera Horacio. Reivindico mi derecho a disfrutar de la buena prosa que ridiculiza la estupidez pretenciosa. Reclamo esa risa matinal que nos deshace como turba perdida en los índices de audiencia. Porque con sólo cinco minutos de lectura sana y rica, podremos después soportar las horas y horas de estruendo con que nos acosan estos mentecatos/as. Y por supuesto, contradiciendo al maestro –qué osadía de columnista regional-, la panda no está en la trastienda de la sociedad, como decía Vicent, sino en el mismo escaparate de nuestra aldea mediática. Sólo hay que enchufar el chisme un rato, a cualquier hora, para observarlo.
Porque el asunto es sátira, no fascismo. Sátira, ese maravilloso género que como nos dice Guillén Cabañeros ensayó Ennio, modeló Lucilio, perfeccionó Horacio, acarició Persio y Juvenal iluminó con la potencia de su imaginación y de su retórica. Además, tampoco es fascismo porque en ningún evangelio está escrito que fascismo sea lo que Manuel Vicent diga que sea fascismo. O sea.

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